Hier diese Reihe sind zerfallene Schöße
und diese Reihe ist zerfallene Brust.
Bett stinkt bei Bett.
Die Schwestern wechseln stündlich.
Komm, hebe ruhig diese Decke auf.
Sieh, dieser Klumpen Fett und faule Säfte,
das war einst irgendeinem Mann groß
und hieß auch Rausch und Heimat.
Komm, sieh auf diese Narbe an der Brust.
Fühlst du den Rosenkranz von weichen Knoten?
Fühl ruhig hin.
Das Fleisch ist weich und schmerzt nicht.
Hier, diese blutet wie aus dreißig Leibern.
Kein Mensch hat so viel Blut.
Hier, dieser schnitt man erst noch ein Kind
aus dem verkrebsten Schoß.
Man lässt sie schlafen. Tag und Nacht.
Den Neuen sagt man: Hier schläft man sich gesund.
Nur sonntags für den Besuch
lässt man sie etwas wacher.
Nahrung wird wenig noch verzehrt.
Die Rücken sind wund. Du siehst die Fliegen.
Manchmal wäscht sie die Schwester.
Wie man Bänke wäscht.
Hier schwillt der Acker schon um jedes Bett.
Fleisch ebnet sich zu Land. Glut gibt sich fort.
Saft schickt sich an zu rinnen. Erde ruft.