Kapitel: 1 - Heute ist nicht mein Tag

Fanfic: Heute ist nicht mein Tag

Kapitel: Heute ist nicht mein Tag

Heute ist nicht mein Tag
 
 
Alf sah mich mit seinem einen gesunden Auge an. Es war braun und besorgt
 
und fast schon so glasig wie das andere. Mit gerunzelter Stirn versuchte
 
er das alles auf die Reihe zu kriegen.
 
 
»Was - Sie wollen damit sagen, er hat Sie verlassen oder so was?«
 
 
»Genau, Alf.«
 
 
»So richtig echt? Hat die Fliege gemacht?«
 
 
»So scheint es.«
 
 
Er kämpfte sichtlich mit diesem Rätsel. »Und - und wie? Kommt er dann
 
gar nie mehr?«
 
 
Mir stockte der Atem bei dieser Bloßstellung der Brutalität meines
 
Mannes. Ich schluckte. »Nein, Alf, offensichtlich nicht. Totale Fahnenflucht
 
scheint tatsächlich sein genereller Spielplan zu sein.« Ich schob
 
mein Kinn vor und quälte mir irgendwie ein Grinsen ab.
 
 
Alf kratzte seinen ergrauten alten Kopf, und dann begann der Groschen,
 
der bei ihm bestenfalls langsam fiel, seinen schneckengleichen Abstieg.
 
Schließlich plumpste er mit ohrenbetäubendem Knall.
 
 
»Ja, da laust mich doch!« Er gaffte mich schockiert an.
 
 
Ich leckte mir die Lippen. »Genau.«
 
 
Ich überließ ihn mit offenem Mund seinem Schock und drehte mich betont
 
forsch den beiden anderen Bauarbeitern zu. Die zwei hatten bis jetzt
 
während dieses gnomenhaften Austausches geschwiegen. Ich vermute,
 
wohl mehr aus Mitleid und Verlegenheit, als aus Mangel an Verständnis.
 
 
Alfs Bruder, Mac, der Vorarbeiter, der Boss und das Gehirn des Teams,
 
beobachtete mich sehr genau; seine blauen Augen schätzten diese dramatische
 
Veränderung der Lage ab, während Spiro, der emotionelle junge Grieche
 
in meinem seltsamen Maurertrio, Schwierigkeiten hatte, sein zitterndes
 
Kinn unter Kontrolle zu bringen. Sein schwarzer, trauriger Schnurrbart
 
hing noch schlapper, und seine dunklen Augen füllten sich bedrohlich.
 
Man muss natürlich erwähnen, dass Spiro schon zum Taschentuch griff,
 
wenn es nach Regen aussah.
 
 
»Er sie verlasst?«, gackerte er ungläubig. »Ihr Mann Sie verlasst?
 
Allein, hier, mit junge Kind und schreckliches, zusammenfallendes
 
Haus und schlechtes Abflüsse und Ratten und abblätterndes Putz und
 
-«, er riss die Augen auf und starrte mich entsetzt an, »so furchtbar
 
ausschauend?«
 
 
»Das Haus, hoffe ich doch, Spiro, nicht ich«, scherzte ich nervös.
 
 
Er runzelte die Stirn. »Ti?«
 
 
»Ähm, vergessen Sie es. Ja, also, natürlich, Sie haben Recht, das Haus
 
ist in furchtbarem Zustand, aber wir sind schließlich mitten beim
 
Neuelektrifizieren und Neuinstallieren, nicht wahr?«, sagte ich fröhlich.
 
»Wir legen alles frei, Spiro, legen es bloß, bis auf die Knochen.
 
Es wird noch schlimmer, bevor es besser wird, aber wenn es erst einmal
 
ausgeschlachtet ist…«
 
 
»Sie sind ausgeschlachtet!«, brüllte er. »Ich bin ausgeschlachtet!
 
Ich kann nicht glauben, was für eine Sorte Mann Sie das antut! Was
 
für eine Sorte von - von Bestie!« Damit riss er sich seinen Teewärmerhut
 
vom Kopf und begrub sein Gesicht darin. Ich hatte den plötzlichen
 
Drang, ihn ihm aus der Hand zu reißen und genau dasselbe zu tun. Stattdessen
 
tätschelte ich seine Schulter.
 
 
»Kommen Sie, Spiro«, murmelte ich. »Sie sind süß, aber so schlimm ist
 
es nun auch wieder nicht. Alles wird gut werden, ehrlich.« Ich wartete,
 
während er sich sammelte, sich heftig die Nase in den Hut schnäuzte
 
und sich diesen dann in ungewöhnlichem Winkel wieder auf den Kopf
 
klatschte. Seine dunklen Augen blitzten.
 
 
»Alle Männer sind Schweine«, informierte er mich unmissverständlich,
 
schüttelte wütend den Zeigefinger. »Alle Männer.«
 
 
Also dagegen hatte ich nichts einzuwenden. Ehrlich gesagt, fand ich
 
seine Inbrunst ziemlich gut. Vielleicht könnten wir beide unsere verrotzten
 
Hüte aufsetzen, losziehen und die Schweine gemeinsam umlegen. Spiros
 
Blut war auf jeden Fall feurig, und wenn es in Wallung geriet, mein
 
lieber Scholli.
 
 
Mac räusperte sich jetzt ostentativ. Er spuckte zielgenau auf den Boden
 
neben mir.
 
 
»Also dann werden Sie das alles hier aufgeben, nicht wahr?«
 
 
Ich richtete mich vor meinem Vorarbeiter, dem ewigen Pragmatiker, der
 
immer sofort zur Sache kam, auf und sah ihm trotzig ins strahlende
 
Blauauge. Er war nicht viel größer als ich, um die fünfzig, drahtig
 
und, im Gegensatz zu seinem bärenhaften Bruder Alf, sehr ausgeschlafen,
 
äußerst helle.
 
 
»Wie meinen Sie das, Mac?«
 
 
»Na ja, jetzt wo alles im Eimer ist, werden Sie doch nicht weitermachen
 
wollen, oder? Sie werden sich doch diesen ganzen Schlamassel nicht
 
aufhalsen wollen, nur für Sie und Claudia, oder?«
 
 
Er machte eine abfällige Kopfbewegung in Richtung der Baustelle, die
 
uns einkreiste, die Entschuldigung für eine Küche, in der wir standen,
 
mit der offenen Balkendecke, die von einer flatternden blauen Plane
 
geschützt war, dem durchweichten Beton zu unseren Füßen, den verrotteten
 
Schiebefenstern mit ihren kaputten Kordeln, den Resopal-Einbauten
 
im Stil der Sechziger - von denen die Hälfte schon von den Wänden
 
gerissen war, der Rest klammerte sich noch hartnäckig fest - und schließlich
 
dem großen, klaffenden Loch in der hinteren Wand, auf die Spiro aus
 
Versehen mit dem Presslufthammer losgegangen war, nachdem er gehört
 
hatte, dass Griechenland aus dem Weltcup geflogen war. Anschließend
 
war er so zerknirscht gewesen, dass keiner von uns es fertig brachte,
 
ihn deshalb zu beschimpfen. Ja, dieser »Schlamassel« war mein Zuhause.
 
 
Ich räusperte mich. »Ehrlich gesagt, Mac, genau deshalb hab ich euch
 
gebeten, eine Pause zu machen und das Werkzeug kurz aus der Hand zu
 
legen. Die Sache ist nämlich die: Ich bin absolut entschlossen weiterzumachen.«
 
Ich reckte mich steil zu meiner vollen Größe von einsneunundfünfzig
 
auf, steckte meine kurzen, dunklen Haare penibel hinter die Ohren
 
und versuchte krampfhaft, tapferer auszusehen, als ich mich fühlte.
 
»Absolut entschlossen. Die bloße Tatsache, dass mein Mann es für angemessen
 
hielt, sich vom Acker zu stehlen, spielt keine Rolle. Was mich betrifft,
 
wir machen weiter wie geplant. Wir werden die Küche restaurieren,
 
diese schrecklichen Schränke rausreißen, die Wände neu verputzen,
 
alle kaputten Fenster ersetzen, die neuen Schränke einbauen und dann,
 
wenn wir damit fertig sind, werden wir oben anfangen. Okay?«
 
 
»Sie ist so tapfer«, flüsterte Spiro mit erstickter Stimme, den Wollhut
 
wieder im Mund. Ich konnte ihn nicht ansehen. Ich schob mein Kinn
 
vor, fühlte mich plötzlich wie ein kleiner Churchill.
 
 
»Aufgeben?«, jodelte ich. »Du lieber Himmel, nein. Ich habe dieses
 
Haus erworben mit der alleinigen Absicht, es wieder in seiner früheren
 
Pracht erstehen zu lassen, und das ist immer noch mein Plan, mein
 
Traum.« Da schau einer an, jetzt war ich Martin Luther King, aber
 
ich war nicht mehr aufzuhalten. »Und ich werde auch nicht sparen«,
 
warnte ich, ließ meine Predigt zu priesterlicher Vollendung anschwellen.
 
»Ich möchte nicht schludern und Dinge überstreichen, nur um irgendwie
 
fertig zu werden, damit ich es verhökern kann, denn ich werde es nicht
 
verhökern! Ich werde darin leben, und ich werde sehr lange Zeit darin
 
leben und - und wenn mir danach ist, Rokoko im Badezimmer zu haben
 
oder… oder - Wenn ich…«, ich sah mich hektisch um, »das Gästezimmer
 
vergolden oder Pavillons im Garten haben will, dann werde ich das
 
verdammt noch mal machen lassen. Was mich betrifft, ist das immer
 
noch ein Haus für die Ewigkeit, und ich möchte, dass es wirklich gut
 
wieder hergestellt wird. Ich möchte die alte Täfelung passend ergänzen,
 
die Bilderleisten anbringen, die Schnicks und die Schnacks und Was-sonst-Nochs
 
haben, den ganzen verdammten Zirkus eben. Das große Schlafzimmer muss
 
völlig erneuert und durchdacht werden…« Ich verstummte, als meine
 
Stimme bei diesem Satz ins Wackeln geriet.
 
 
Um mich herum gab es verlegenes Füßescharren im Dreck und Gesichter,
 
die sich auf den Boden konzentrierten. Eine Minute später hatte ich
 
mich wieder im Griff. Ich schluckte energisch.
 
 
»Hört zu, Jungs. Ich wollte euch reinen Wein einschenken«, sagte ich
 
leise. »Ich wollte euch informieren, weil es, wie ich weiß, schon
 
Gerede gab.« An dieser Stelle richtete ich den Blick auf Mac, »und
 
ich weiß, dass Sie sich alle gefragt haben, wo der ›Chef‹ ist. Ehrlich
 
gesagt sind mir die Ideen ausgegangen. Mir sind die Management-Kurse,
 
die er machen könnte, oder die Firmen-Finanzvorträge, die er besuchen
 
könnte, oder - Wochenend-Golfturniere, die anscheinend die ganze Woche
 
dauern, und die Squashturniere und… o Gott, ich hab einfach die Nase
 
voll vom Lügen. Ständig. Euch belügen, meine Freunde, und alle in
 
Claudias Schule. Wenn ihr es partout wissen müsst, würde ich am liebsten
 
eine große Plakatwand mieten und sie vor dem Tor aufstellen mit Mein
 
Mann hat mich verlassen, okay? drauf.«
 
 
Dem folgte kurzes, mitfühlendes Schweigen. Dann spuckte Mac in seine
 
dreckige Hand und, immer Gentleman, wischte sie an seiner Hose ab.
 
Ich hatte das